又过了数日，春寒杀了个回马枪。
三月二十这晚，京城骤降冷雨，夹着细密的雨夹雪，把满树刚绽的桃花打了个七零八落。
苏瑾在书房批了一下午公文，傍晚去书院听了讲读，回来时，斗篷已被雨打湿了半边。
备了热汤，她泡在桶中，靠着桶壁闭目小憩，水汽氤氲，将一整日的疲惫稍稍泡软。
回到卧房，倦意如潮水涌来。
她掀开被褥，正要躺下，动作却顿住了。
被窝里，有一股极淡的暖香，与她房中常用的熏香不同。
她伸手探入，掌心触及一片温热的暖意，不是汤婆子那种呆板的热，是鲜活的、带着体温的暖。
苏瑾的手僵在被褥间。
她低下头，看见褶皱里夹着一根细细的长发，乌黑柔软，不是她自己的发色。
她直起身，目光在房中无声巡转。
窗台上那盆兰草，陶盆边缘水痕未干，脚踏边那双旧鞋，鞋底新纳的针脚细密。
桌上茶盏里的水尚温，旁边那碟她昨日随口提了句“不太甜”的桂花糕，今日似乎……甜了些。
窗户关着，炭盆烧得正旺。
一切陈设如旧，仿佛无人来过。
可那份残留的体温，和这根发丝，明确地告诉她。
有人来过，在她沐浴的间隙，钻进了她的被窝，用身体，捂暖了这一床冰冷。
她沉默了片刻，没...
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